Die Tätowierung

Es ist immer wieder inter­es­sant, wenn ich Fahr­gäste im Auto habe, die etwas vom alten Berlin erzäh­len können. Wie der US-Soldat, der in den 70er und 80er Jahren in Lich­ter­felde statio­niert war und mit dem ich rund drei Stun­den lang unter­wegs war. Wir fuhren die Stät­ten ab, die er von damals kannte und zum Schluss noch zum eins­ti­gen KGB-Gebäude.
Der Mann aber, den ich gestern im Auto hatte, war viel älter. 1918 gebo­ren hatte er die ersten Jahre in Berlin verbracht, im Prenz­lauer Berg und in Pankow. Er war Jude, was er aber als Kind nicht bewusst wahr­nahm, weil seine Fami­lie säku­lar war. Synago­gen besuch­ten sie nur, um Freunde oder Verwandte zu beglei­ten.
Trotz seines hohen Alters war der Mann sehr umtrie­big, erzählte die ganze Zeit von den 40er Jahren, als er sich verste­cken musste, erst in Berlin, dann auf einem Bauern­hof in Meck­len­burg. Ende 1943 haben ihn die Nazis erwischt, als er einen Besuch in Berlin machte. »Dabei sah ich doch viel arischer aus als dieser Öster­rei­cher mit seinem häss­li­chen Bärt­chen«, lachte er.
Was dann für ihn folgte, war aber nicht lustig. Depor­ta­tion nach Lodz, dann nach Ausch­witz.
Plötz­lich schob er den Ärmel seines Mantels hoch und zeigte mir die Täto­wie­rung auf dem Unter­arm – seine Nummer aus dem KZ. Ich habe so was zwar schon mal gese­hen, vor vielen Jahren bei einer alten Freun­din, trotz­dem hat es mich geschockt.
»Sie brau­chen nicht gleich zu heulen, junger Mann«, sagte er, denn ich war wirk­lich nah dran. Ich antwor­tete, dass ich erst vor eini­gen Tagen in einem Bericht gese­hen hätte, dass sich heute in Israel manche Enkel von Holo­caust-Über­le­ben­den die Nummer eben­falls täto­wie­ren lassen, aus Soli­da­ri­tät mit den Groß­el­tern. Der alte Mann fand das inter­es­sant und fragte seine junge Beglei­te­rin, wie sie das fände. Es stellte sich heraus, dass sie die Uren­ke­lin von ihm ist und sie fand die Idee klasse. Aller­dings geht sie in Tel Aviv noch zur Schule und da sind Täto­wie­run­gen verbo­ten.
Dann erzählte der Mann von seinem Lebens­weg nach 1945. Er war nach der Befrei­ung von Ausch­witz nach Argen­ti­nien über­ge­sie­delt, denn er wollte nur noch weg aus Europa. Seine Frau war schon 1943 im KZ There­si­en­stadt ermor­det worden, ein Sohn und mehrere Verwandte in ande­ren Konzen­tra­ti­ons­la­gern. 1951 hatte er von Argen­ti­nien genug, weil dort immer mehr Deut­sche auftauch­ten: Nazis, die fürch­te­ten, in Europa zur Rechen­schaft gezo­gen zu werden. Er ging nach Israel, wo er bis heute lebt.
»Als ich 1968 das erste Mal wieder in Deutsch­land war, um meine alte Heimat­stadt wieder­zu­se­hen, wurde ich aus einem Hotel in Char­lot­ten­burg raus­ge­wor­fen, nach­dem man meinen israe­li­schen Pass gese­hen hatte. Und nach Ost-Berlin ließ man mich erst gar nicht einrei­sen, angeb­lich wäre ich ein feind­li­cher Auslän­der. Ich habe mir geschwo­ren, nie mehr in dieses Land zurück­zu­keh­ren. Aber meine Uren­ke­lin hat mich über­zeugt, es noch­mal zu versu­chen. Und es war eine gute Entschei­dung. Genau die Rich­tige!«
Es gibt Fahr­ten, die einem noch lange danach in Erin­ne­rung blei­ben, weil sie so beein­dru­ckend sind. Diese gehört auf jeden Fall dazu.